Se esisteva qualcosa a cui Sebastian non sapesse rinunciare, quella cosa era l’arte pittorica. Approfittando dell’incontro fortuito di qualche giorno prima, il giovane pensò di invitare la dolce Margaret ad una mostra del celebre Teomondo Scrofalo, di cui Sebastian era grande estimatore nonché studioso a tempo perso. C’erano tutti gli ingredienti per un appuntamento a lieto fine: una rosa rossa donata sull’uscio di casa, i frequenti sguardi dolcemente imbarazzati, una pioggerellina primaverile che li teneva stretti sotto lo stesso ombrello, le continue e banali scuse per sfiorarsi le mani mentre tutto ciò che li circondava era come se non esistesse. Giunti nel locale in cui era stata allestita la mostra, Sebastian dimenticò per un attimo Margaret e venne investito da un’onda anomala di emozioni, perso nei reconditi significati di quelle opere che prima di quegli emozionanti istanti aveva potuto ammirare solo sui libri e su internet. Vicino a lui un distinto ed attempato signore, a sua volta immerso in quelle tele come alla ricerca del minimo particolare che potesse fornirgli una diversa chiave di lettura. Sebastian, che ormai conosceva quei capolavori come le proprie tasche, gli si avvicinò.

• Sa, in quest’opera lo Scrofalo ha voluto mettere in evidenza la vita umana, così effimera ed insignificante di fronte al giudizio divino che un giorno arriverà. Lo si intuisce dai colori di quei corpi aggrovigliati come a voler significare le ramificazioni del destino verso uno stesso punto.
• No, secondo me il vero significato è esattamente quello che si intuisce da una prima lettura, e cioè che lo Scrofalo era strafatto mentre dipingeva…
• Non ho parole per esprimere la mia indignazione di fronte ad una tale offesa nei confronti dell’artista e di chi come me ne apprezza le incredibili doti. Quando deciderà di imparare ad andare oltre la pellicola protettiva di un capolavoro, sarò lieto di darle delle lezioni d’arte. Il mio nome è Sebastian.
• Bel nome di merda. Comunque piacere, il mio nome è Teomondo Scrofalo.

Sebastian rimase in silenzio, tra l’imbarazzo e l’incredulità. Il “maestro” a cui aveva dedicato ore ed ore di appassionato studio era lì, davanti ai suoi occhi. E sembrava una gran testa di cazzo. Eppure il giovane riuscì ad andare oltre l’apparenza, ed analizzando la bizzarra situazione arrivò alla conclusione che il suo artista prediletto lo stesse mettendo alla prova. Prese Margaret per mano e la guidò attraverso la mostra, fornendo spiegazioni su ciò che l’autore voleva trasmettere al mondo. Per tutto il tempo Teomondo li seguì, con sguardo attento ed interessato. Poi si avvicinò alla coppia.

• Se volete c’è un “pensatoio” appeso qui alla vostra sinistra dove è possibile esprimere commenti sulle opere e fornire suggerimenti all’autore…
• Sì, in effetti volevo proporle una rivisitazione dell’inferno dantesco – disse Sebastian (*)
• Che strano, è la stessa cosa che ha scritto quel signore che è appena andato via. Non dirmi che hai sbirciato?
• Ehm… no… sì… cioè in realtà io l’avevo già pensato, ma non è esattamente quello che intendo. Ci sono delle leggere differenze…
• Ma quali differenze! Sei proprio un pirla.

Sebastian aveva gli occhi lucidi e le guance rosse come se all’improvviso fossero esplosi tutti i capillari sul suo volto, mentre Margaret non riuscendo a trattenere le risate lasciò la mano del giovane e corse verso la porta, da cui proprio in quel momento stava entrando una buffa signora sulla settantina. La donna, vestita con tuta da ginnastica e scarpe col tacco alto, attirò l’attenzione con il suo passo trascinato e con uno strano ghigno frutto di una dentiera mal incollata. Si guardò intorno schifata ed esclamò ad alta voce:

• Ma chi l’ha disegnate ’ste cagate? Minchia che roba, non si può guardare. Secondo me ultimamente allo zoo hanno aperto le gabbie…

Sebastian, desideroso di riscatto agli occhi del suo mito, corse da Teomondo e lo avvisò.

• Maestro, non ci crederà, è entrata una pazza che sta esprimendo commenti sgradevoli sulle sue opere.
• Ma chi, quella tipa là sotto?
• Sì.
• Non ci fare caso, è mia moglie. Lo fa tutti i giorni per sfottermi.

Nemmeno quella era giornata. (continua?)

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(*) Siete liberi di leggere il racconto come cazzo vi pare. Anche se non avete la voce impostata, anche se non sapete quando le vocali sono aperte o chiuse. Parlate pure come mangiate. Ma quando leggete "disse Sebàstian" pretendo che venga fuori il Gassman (padre) che c’è in voi. Che altrimenti mi girano troppo i coglioni. Poi magari un giorno vi spiegherò anche il perché. Forse.

Scritto da Maxime il 28 febbraio 2005
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